Яблоки

3 сентября.

Раннее утро.

Ты спишь, а за окном… Нет, не костры рябин.

В мамином саду падают созревшие яблоки.

Как удары сердца.

Шшшух…

Разбилось.

 

И ты понимаешь, что уже осень.

И надо в школу.

Но не тебе.

Потому что ты уже большая девочка и никому ничего не должна.

 

Разве что яблокам. Которые, если их не поймаешь в полёте, легкомысленно спикируют на землю – прямиком в свое короткое шарлотковое будущее.

 

И каждое утро, когда ты еще спишь, а они уже падают, к тебе возвращается давно забытый цветной сон из детства. С каждым вот этим “шшшух”, как молоточком судьи,  что выносит приговор времени.

Ты открываешь глаза и кожей чувствуешь, как ждут они тебя там, в саду.

Как манят глянцевыми красными боками.

Зовут и хотят, чтобы ты сняла их с ветки, впилась и высосала до последней  медовой капельки.

Потому что скоро зима, и все замрёт, застынет и остановится.

И они как будто знают, что тебе этого не надо, – у тебя ведь жизнь, и новые дела, и вообще.

 

3 сентября.

В садах падают и разбиваются яблоки. Словно в назидание живущим в этой осени.

Всё, что хочется, делай сейчас. Впивайся и наслаждайся живительной сладостью.

Не оставляй на зиму.

Пусть зимой будут другие сны и другие радости…