Я не могу этого не делать -

Много раз слышала эту фразу от людей, которые когда-то придя ко мне в мастерскую, говорили совсем другое: я не могу писать.

Что происходит, когда вы пишете каждый день, пусть всего несколько строк, но много лет подряд? Или рисуете. Или вышиваете крестиком.

Когда вы перестаете это делать, где-то там внутри начинает ныть. Зияющая пустота. Вы физически чувствуете себя отделенным от чего-то важного, чувствуете себя не вполне здоровым, будто прекратился подпитывающий вашу жизнь поток энергии. Вам кажется, что вы остановились и не знаете, что дальше.

Но как только ваши пальцы касаются привычных клавиш, или карандаша, или иглы, всё встает на свои места. Вы снова ощущаете жизнь. Себя. И это такое счастье, которое невозможно объяснить человеку, который живет вне творчества.

Этим людям сложно понять, как можно день за днем по страничке писать книгу. Или по мазку, по стежку создавать шедевр. Они говорят: для творчества нужно вдохновение и время, а у меня нет ни того, ни другого – много дел, голова занята решением проблем.

Можно подумать, у творческих проблем нет! Сколько угодно, а может быть, и больше. Разница лишь в том, что для одних творчество – лишняя трата времени, а для других – спасение.

За консультацией обратился мужчина. Юрист. Пишет книгу, но не по юриспруденции, а художественную. Хочет, чтобы я стала его бета-ридером. В разговоре пожаловался, что книга идет не так споро, как хотелось бы. Ставлю, говорит, в ежедневные планы «писать книгу с 20.00 до 21.00», но как сажусь за стол – не идет.

Научиться этому невозможно. Можно только вживить в себя ЭТО, как подкожный имплант. Через боль. Через сомнения. Но с уверенностью, что во благо, что это поможет войти в творчество, обрести в нем себя. И однажды сказать кому-то: я не могу этого не делать.

Так и живем…