Хорошие люди

Час пик. Вагон метро забит под завязку. Протискиваюсь вглубь от двери, двумя пальцами еле-еле цепляюсь за поручень. Напротив сидит джигит явно не юных лет. Хлипкая аптечная маска не в силах сдержать напор густой почти белой бороды. С усталым прищуром черные глаза под ресницами, которым я и не хочу, но завидую. Серая кепка-аэродром в крупную клетку. Малиновое шелковое кашне. Черное полупальто из тонкого драпа. Тонкие жилистые руки, сложенные в замок.
⠀
Слишком долго его разглядываю, он замечает, поднимает глаза и кивком спрашивает: “Сядешь?”
Мотаю головой. Мол, нет-нет, сидите. Да где там! Аксакал уже на ногах, тянет меня за рукав, усаживает.
Пока пристраиваю сумку на коленях и прячу под маской неловкость – мне вообще-то выходить через минуту, он наклоняется и почти кричит в ухо:
⠀
– Нэ понимаю, как вы тут всэ живете! Нэ могу я так!
Как нэ стыдно жэнщине мэсто нэ уступать! Я тебя болшэ никогда нэ увижу, но ты им там в ваших интэрнэтах всэм скажи, что чэловэк с барадой – это нэ всегда плахой чэловэк! Это можэт быть самый добрый на свэте чэловэк. Ты скажи им. Ладна?
⠀
Ладно.
Вот. Говорю.