Хорошие люди

Час пик. Вагон метро забит под завязку. Протискиваюсь вглубь от двери, двумя пальцами еле-еле цепляюсь за поручень. Напротив сидит джигит явно не юных лет. Хлипкая аптечная маска не в силах сдержать напор густой почти белой бороды. С усталым прищуром черные глаза под ресницами, которым я и не хочу, но завидую. Серая кепка-аэродром в крупную клетку. Малиновое шелковое кашне. Черное полупальто из тонкого драпа. Тонкие жилистые руки, сложенные в замок.

Слишком долго его разглядываю, он замечает, поднимает глаза и кивком спрашивает: «Сядешь?»
Мотаю головой. Мол, нет-нет, сидите. Да где там! Аксакал уже на ногах, тянет меня за рукав, усаживает.
Пока пристраиваю сумку на коленях и прячу под маской неловкость – мне вообще-то выходить через минуту, он наклоняется и почти кричит в ухо:

– Нэ понимаю, как вы тут всэ живете! Нэ могу я так!
Как нэ стыдно жэнщине мэсто нэ уступать! Я тебя болшэ никогда нэ увижу, но ты им там в ваших интэрнэтах всэм скажи, что чэловэк с барадой – это нэ всегда плахой чэловэк! Это можэт быть самый добрый на свэте чэловэк. Ты скажи им. Ладна?

Ладно.
Вот. Говорю.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *